En 2016, John Prine avait du mal Ă  Ă©crire de nouvelles chansons. Cela faisait plus d’une dĂ©cennie que son dernier album, 2005’s excellent Fair & Square, et plus il attendait pour en sortir un nouveau, plus il se sentait anxieux. « L’une des raisons pour lesquelles je traverse une pĂ©riode si difficile est que je ne veux pas simplement m’asseoir et Ă©crire un petit distique qui est un peu plein d’esprit, ou quelque chose », a-t-il dĂ©clarĂ©, assis dans son bureau de Nashville. (Il n’a pas utilisĂ© le terme «bureau» au sĂ©rieux – il n’a pas considĂ©rĂ© son travail comme un travail.) «J’ai fait cela, et je ne veux pas le faire. Je ne veux pas me rĂ©pĂ©ter. J’ai un groupe vraiment formidable de gens qui aiment mes chansons et achĂštent tous les disques, et je pense qu’ils mĂ©ritent est d’obtenir quelque chose de vraiment bien, plutĂŽt que quelque chose tous les deux ans juste pour qu’ils puissent. »

Deux ans plus tard, Prine sort The Tree of Forgiveness, l’un des meilleurs albums de fin de carriĂšre de tous les temps. Mais son doute de soi ce jour-lĂ  a prouvĂ© Ă  quel point il prend toujours son art au sĂ©rieux, prĂšs de 50 ans dans sa carriĂšre. Sa femme Fiona a dĂ» le pousser Ă  Ă©crire The Tree of Forgiveness, lui rĂ©servant une suite Ă  l’Omni prĂšs de leur maison, apportant quatre sacs d’Ă©picerie pleins de paroles qu’il avait notĂ©es au fil des ans. Prine a enchaĂźnĂ© la majoritĂ© de l’album en quatre jours.

John Prine: secrets derriĂšre ses chansons classiques

Prine Ă©crit des chansons depuis qu’il a 14 ans, une compĂ©tence qui a vraiment pris forme lors de son parcours de facteur dans la banlieue de l’Illinois. Ils tirent tous de sa vie: «Hello in there» de 1971 Ă©tait consacrĂ© aux personnes seules qu’il a rencontrĂ©es en train de livrer des journaux. «Paradise» parlait de la ville natale bien-aimĂ©e de ses parents, Kentucky, qui a Ă©tĂ© exploitĂ©e Ă  nu au-delĂ  de toute reconnaissance. Prine aborde tous ces sujets avec empathie, humour, simplicitĂ©, avec un Ɠil sur «les espaces intermĂ©diaires» – des moments dont les gens ne parlent pas.

Notre interview portait sur un long mĂ©trage de 2017 retraçant son parcours, mais il y avait beaucoup d’excellents documents qui n’ont pas fait la piĂšce. C’Ă©tait la premiĂšre de nombreuses interviews futures avec Prine, et les chansons les plus rĂ©centes ici tirent de ces interviews ultĂ©rieures.

Prine est actuellement dans un hĂŽpital de Nashville souffrant de Covid-19, et sa famille a demandĂ© aux fans de leur envoyer amour et soutien. C’est le bon moment pour jouer de la musique de John Prine dans la maison. Voici un guide de certains faits saillants, avec les commentaires de l’homme qui les a Ă©crits.

«La poĂȘle Ă  frire» (1972)

Quand j’avais 14 ans, j’ai Ă©crit deux chansons qui ont fini sur Diamants Ă  l’Ă©tat brut dix ans aprĂšs. J’ai Ă©crit une chanson intitulĂ©e «The Frying Pan», qui s’inspire de Hank Williams. Je ferais le show de Hank Williams pour mon pĂšre dans la sĂ©quence de l’album. Une chanson, Hank a dit: « Il s’agit d’un pauvre gars qui rentre Ă  la maison et il n’y a rien sur la table pour lui, et sa femme a laissĂ© une note dans la poĂȘle. » J’ai donc Ă©crit une chanson intitulĂ©e « The Frying Pan ». Et l’autre s’appelait « Raisins aigres », et c’Ă©tait mon grand, « Voici ma vision de la vie », que tout cela ressemble Ă  des raisins aigres, mais c’est vrai. J’ai trouvĂ© ces deux chansons sur une cassette et la troisiĂšme chanson Ă©tait «Twist and Shout». Je savais que je n’avais pas Ă©crit « Twist and Shout », donc ces deux autres chansons ont Ă©tĂ© ma premiĂšre Ă©criture.

«Ange de Montgomery» (1971)

J’ai Ă©crit «Angel de Montgomery» du point de vue d’une femme, uniquement parce que personne ne m’a dit que tu n’étais pas censĂ© le faire. Je pensais que si vous Ă©tiez un Ă©crivain, alors vous venez avec un personnage, vous devriez parler Ă  la premiĂšre personne, ou chaque fois. Je pourrais dire « elle est seule, ou elle ne lave pas les casseroles et les poĂȘles », [but] tu dois lui Ă©crire de la personne sur laquelle tu chantes, tu sais? Quand j’ai eu tout ce qui m’a fait remarquer plusieurs annĂ©es plus tard, j’ai pensĂ©, wow, l’ignorance est un bonheur en tant qu’Ă©crivain, je pense. Beaucoup de femmes font « Angel From Montgomery » et c’est toujours intĂ©ressant Ă  entendre. J’entends beaucoup d’entre eux faire la version de Bonnie Raitt. J’ai toujours aimĂ© Bonnie, et Bonnie a mis son nom sur cette chanson et elle l’a diffusĂ©e pour que le monde l’entende.

«Bonjour dedans» (1971)

J’ai Ă©crit «Hello in There» et une bonne partie de «Sam Stone» sur ma route de courrier dans ma tĂȘte. J’ai toujours eu une affinitĂ© pour les personnes ĂągĂ©es, en partie Ă  cause de mes grands-parents. J’avais un copain quand j’avais environ 12 ans, et il avait un itinĂ©raire dans les journaux, et il gagnait pas mal d’argent, alors il m’a demandĂ© si je pouvais l’aider quelques jours par semaine et [we] le ferait en un temps record. Et l’un des endroits sur la route Ă©tait cette maison de retraite pour personnes ĂągĂ©es baptistes, et vous deviez livrer les journaux dans les diffĂ©rentes piĂšces du peuple. Nous avons donc divisĂ© la maison en deux. AprĂšs un certain temps, j’ai dĂ©couvert que certaines personnes vous prĂ©sentaient Ă  leurs voisins comme si vous Ă©tiez un de leurs neveux ou un petit-fils. Ils n’ont pas attirĂ© beaucoup de visiteurs, ils ont donc agi comme si vous veniez les voir, pas seulement en leur apportant le journal. Et cela m’est restĂ©.

Quand j’ai commencĂ© Ă  Ă©crire «Bonjour lĂ -dedans», c’Ă©tait directement Ă  cause de «À travers l’univers». La premiĂšre fois que j’ai entendu John Lennon chanter cela, il avait beaucoup de rĂ©verbĂ©ration sur sa voix. Et donc je me suis mis Ă  penser Ă  – j’Ă©tais probablement Ă©levĂ© Ă  l’Ă©poque – Ă  chanter dans une bĂ»che creuse ou quelque chose comme: «Helloo, hellooo, y a-t-il quelqu’un lĂ -dedans? Helloo lĂ -dedans.  » Et tout est sorti de cette idĂ©e, alors j’ai pensĂ© Ă  «Bonjour lĂ -dedans». J’ai cette vision des personnes ĂągĂ©es et vous ĂȘtes face Ă  face et vous les voyez, mais elles ont presque l’air invisibles. Et vous vous demandez s’ils perçoivent tout cela. Je ne sais pas pourquoi j’ai pu Ă©crire une chanson comme ça. J’avais 22 ans quand j’ai Ă©crit ça.

«Sam Stone» (1971)

Il y a eu un livre sorti autour de 69 intitulĂ© Panne radio arriĂšre jaune, et cela m’a fait penser que j’aime vraiment l’idĂ©e d’une radio en panne. Et je me souviens de cette vieille radio que mon pĂšre avait de la bande noire Ă©lectrique partout. Il recevrait WSM un samedi soir en Ă©coutant cette vieille radio. Et je pensais Ă  ça quand je venais de quitter l’armĂ©e. J’ai Ă©tĂ© repĂȘchĂ© le mĂȘme jour que cinq de mes meilleurs amis, et la plupart d’entre eux sont allĂ©s au Vietnam, et j’ai Ă©tĂ© envoyĂ© en Allemagne.

C’Ă©tait [only] une tournĂ©e de 13 mois pour le Vietnam, non? Certains des gars qui n’Ă©taient pas mes copains qui ont Ă©tĂ© envoyĂ©s en Allemagne avec moi, ils faisaient leurs trois premiers mois et ensuite ils se portaient volontaires pour le Vietnam. Ces gars ont compris: «Je vais rentrer chez moi trois mois plus tĂŽt si je vais au Vietnam.» Ils sont rentrĂ©s tĂŽt – dans une boĂźte.

Presque tous ceux que je connaissais sont sortis Ă  la mĂȘme Ă©poque, et la vie de ces gars a changĂ© pour toujours, et certains d’entre eux n’avaient mĂȘme pas vu de combat. Un copain m’a dit que ce n’Ă©tait que le silence: vous entendez une bombe exploser au loin, puis rien. Il a dit que l’ennemi Ă©tait partout, mais nulle part. Et puis un soir, vous auriez une biĂšre et un gars se serait fait exploser par une mine traversant le champ. Donc, cela garderait tout le monde sur le qui-vive.

Et les drogues Ă©taient puissantes. Ils reviennent et ce ne sont pas les mĂȘmes personnes. Mais tout cela a commencĂ© lorsque j’ai Ă©crit «Sam Stone», je voulais dire quelque chose sur les anciens combattants en gĂ©nĂ©ral de cette pĂ©riode. Et il y avait un article de journal particulier sur le retour de certains soldats du Vietnam Ă  San Francisco, et des manifestants leur crachaient dessus. Et je me suis dit: « C’est foutu. » Ils devraient ĂȘtre Ă  Washington D.C. cracher sur les gens s’ils le voulaient – mais pas sur les soldats.

J’essayais de l’expliquer en termes trĂšs clairs, vous savez. Beaucoup de gars sont devenus accro Ă  la drogue et n’ont jamais pu s’en dĂ©barrasser. J’essayais juste de penser Ă  quelque chose qui serait si dĂ©sespĂ©rĂ©. Et vous savez, je suis allĂ© droit Ă  « JĂ©sus-Christ est mort pour rien, je suppose. » J’ai dit: « C’est assez dĂ©sespĂ©rĂ©. »

«Loin de moi» (1971)

J’essayais de me surpasser avec chaque chanson que j’ai Ă©crite. Quand j’ai Ă©crit «Far From Me», qui s’est terminĂ© sur mon premier album, j’ai vraiment eu l’impression d’avoir compris ce que je voulais faire: Ă©crire comme si j’avais imaginĂ© la chanson. Je ne pensais pas Ă  la façon dont je voulais le configurer, mais je l’ai imaginĂ© d’abord, puis j’ai rempli l’image, la façon dont je pouvais voir comment cela se passait entre ce gars et cette serveuse. « Nous avions l’habitude de rire ensemble / Et nous dansions sur n’importe quelle vieille chanson / Eh bien, vous savez, elle rit toujours avec moi / Mais elle attend juste une seconde de trop », j’essayais d’Ă©crire sur les espaces intermĂ©diaires – le temps entre les portes est claquĂ© et assis lĂ  en se disputant, quel est ce petit espace entre les deux? C’est un peu inexplicable. Mais vous l’expliquez avec quelque chose de trĂšs plausible et quelque chose qui se passe. Quand les gens rĂ©agissent Ă  cela, c’est la rĂ©compense pour moi.

«Donald et Lydia» (1971)

J’ai basĂ© la structure de «Donald et Lydia» sur une premiĂšre chanson de Bob Dylan, «La mort solitaire de Hattie Carroll». Et ce que j’ai vraiment aimĂ©, c’est: trois versets, et puis il y avait une morale mais, mais la morale n’Ă©tait pas, comme, mise en face. C’Ă©tait comme «ce n’est pas le moment de pleurer». Et le dernier Ă©tait «maintenant est le temps de tes larmes « , le fait qu’il [William Zanzinger] descendit Ă©cossais et assassina cette femme. J’ai vu un jeune Bob Dylan sur Le spectacle de Steve Allen chanter ça et ça a vraiment brĂ»lĂ© dans ma mĂ©moire.

« Votre décalque de drapeau ne vous fera plus entrer au paradis « (1971)

Ce fut ma rĂ©ponse Ă  « Fightin ‘Side of Me ». Je livrais Reader’s Digest et ils ont distribuĂ© des autocollants de drapeau gratuits. Et mec, le lendemain sur ma route, ils Ă©taient partout. Ils Ă©taient coincĂ©s aux fenĂȘtres, aux portes d’entrĂ©e, aux pare-chocs de leurs voitures. C’Ă©taient tous des gens qui Ă©taient tellement cochĂ©s par tous les hippies et les manifestants, c’Ă©tait leur façon de dire: « Ne baise pas avec mon AmĂ©rique. »

« Souvenirs »(1972)

J’ai vraiment admirĂ© mon frĂšre Doug. Il y a eu un carnaval une fois, et j’Ă©tais vraiment un petit enfant, et il s’est perdu dans la foule. Mes parents pensaient qu’il avait Ă©tĂ© kidnappĂ© ou quelque chose comme ça, alors ils Ă©taient frĂ©nĂ©tiques Ă  sa recherche, et la police du carnaval le cherchait, et je me souviens que je pleurais, et je pensais que mon frĂšre Ă©tait parti pour toujours, vous savez . Et j’avais ce petit cheval qu’il avait gagnĂ© pour moi dans l’un des gradins. Un petit cheval avec des Ă©tincelles rouges partout, et je le tenais dans ma main et je n’arrĂȘtais pas de penser: « Oh, il ne me reste plus que ce souvenir. » Et plus tard, je lui ai dit des annĂ©es aprĂšs avoir Ă©crit cette chanson: « Vous savez, cette chanson parle de vous … Je n’arrĂȘtais pas de me proposer cette photo de moi quand j’Ă©tais enfant, et je pensais que vous Ă©tiez perdu pour toujours, vous savez. » Et je le lui dĂ©die toujours. Je l’ai chantĂ© sur son lit de mort. C’Ă©tait juste l’Ă©motion de ce qui se passait, et je l’ai mis en mots pour que je puisse parler Ă  quelqu’un d’autre de ce que je ressentais ce jour-lĂ , sans expliquer qu’il s’agissait de perdre mon frĂšre.

«Noël en prison» (1973)

J’ai chantĂ© en prison une fois dans ma vie. Moi et Steve Goodman Ă©tions Ă  Minneapolis-St. Paul. Nous avons jouĂ© Ă  St. Paul, et la fille qui dirigeait le Centre Guthrie lĂ -haut a dit: «Voulez-vous rester un jour et conduire Ă  la prison de Sandstone?» qui s’est avĂ©rĂ© ĂȘtre une prison fĂ©dĂ©rale Ă  sĂ©curitĂ© minimale. Nous avons pris Bonnie [Raitt] et bien sĂ»r, si vous amenez une femme dans une prison pour hommes, elle vient de recevoir les appels et les sifflets. Nous traversons la cour de la prison avec nos guitares et toute la cour est vide [except] il y a quatre gars qui fument. Et l’un d’eux se retourne et dit: «John ! Hey !  » Un de mes copains du petit frĂšre du lycĂ©e Ă©tait en train de contourner le courant d’air. La seule fois oĂč je suis en prison, l’un d’eux me connaĂźt personnellement.

J’aime tout: « La lumiĂšre de recherche dans la grande cour / Se balance avec le pistolet / Et met en lumiĂšre les flocons de neige / Comme la poussiĂšre au soleil. » J’Ă©tais transformĂ© par ce genre de choses quand j’Ă©tais enfant. Je regardais les particules de poussiĂšre flotter par la fenĂȘtre et atterrir sur la table basse, et j’imaginais qu’elles Ă©taient comme des avions atterrissant sur un porte-avions. Dire que je pourrais ĂȘtre aussi fascinĂ© par les particules de poussiĂšre ! Ça ne m’a pas pris grand-chose quand j’Ă©tais enfant.

«Orange meurtrie (chaßne de douleur)» (1978)

Mon frĂšre Dave, celui qui m’a appris Ă  jouer de la guitare, il a fini par Ă©pouser la fille d’un prĂ©dicateur. Il avait un travail en tant que gardien de cette Ă©glise quand il sortait avec elle, et il m’a transmis le travail vers l’Ăąge de 12 ans. J’Ă©tais poudreuse. Je cirais la croix, Ă©poussetais les bancs, puis tondais la pelouse, ou, en hiver, je pelletais la neige, pour que les gens ne se cassent pas le cul sur les marches et ne poursuivent l’Ă©glise pour le mĂȘme argent qu’ils ont donnĂ© Ă  eux. Et j’y allais un matin, trĂšs tĂŽt le dimanche matin, quand les choses sont vraiment tranquilles. S’il y avait de la neige fraĂźchement tombĂ©e, je devrais me rendre Ă  l’Ă©glise et pelleter la promenade avant que les gens commencent Ă  arriver pour le premier service, et les seules personnes que vous verriez Ă©taient les nouvelles qui livraient les journaux du dimanche et l’autel les garçons vont rapporter.

Un matin, je marchais dans ce parc, et il y avait un train de banlieue qui allait de Chicago aux banlieues, et un enfant de chƓur avait Ă©tĂ© frappĂ©. Il marchait sur les rails. Dieu sait ce qui Ă©tait dans son esprit, et le train est juste venu derriĂšre lui et l’a frappĂ©. Et tout Ă  coup, il y avait un tas de mĂšres qui se tenaient autour, ne sachant pas si c’Ă©tait leur enfant ou non, parce qu’elles ne l’avaient pas encore identifiĂ©. Quand ils ont dĂ©couvert de quel enfant il s’agissait, toutes les mĂšres ont Ă©tĂ© soulagĂ©es et ont Ă©galement rĂ©confortĂ© la mĂšre dont c’Ă©tait le fils. C’Ă©tait un Ă©trange mĂ©lange d’Ă©motions.

Je l’ai recoupĂ© avec ce que je vivais avec une relation rompue. C’est pourquoi dans le deuxiĂšme couplet, il est Ă©crit: « Je me suis assis sur un banc de parc, j’ai embrassĂ© la fille aux cheveux noirs. » J’ai tout recoupĂ©, donc j’Ă©tais le maĂźtre-autel et j’ai Ă©tĂ© frappĂ© par le train, et, comme, le train de l’amour m’a frappĂ©, il m’a renversĂ©.

Des annĂ©es plus tard, j’Ă©tais dans le Wisconsin pour jouer et j’ai reçu une lettre de la famille dans les coulisses. Ils Ă©taient au spectacle et ils ont reconnu que c’Ă©tait de leur fils que je parlais. Ils ne savaient pas que j’Ă©tais lĂ  le jour oĂč leur fils a Ă©tĂ© heurtĂ© par le train. Je dois penser aprĂšs un certain temps que lorsque j’Ă©cris quelque chose et que je l’Ă©tire, mais c’est basĂ© sur une chose rĂ©elle, peut-ĂȘtre que ce n’est pas basĂ© sur une chose rĂ©elle [anymore]. C’est peut-ĂȘtre juste l’Ă©motion.

«Sabu visite les villes jumelles seules» (1978)

J’ai dĂ©couvert que dans les annĂ©es quarante et cinquante, de nombreux acteurs et actrices de cinĂ©ma ont dĂ» faire des tournĂ©es de cinĂ©ma car il n’y avait pas de talk-shows. Ils ont dĂ» faire une tournĂ©e rĂ©guliĂšre et, vous savez, se sont retrouvĂ©s Ă  Podunk, Iowa, rĂ©pondant aux questions du public sur leur film juste pour promouvoir des choses. Je suis musicien[[[[des rires]que la route est une dure maĂźtresse. Je suis donc sĂ»r que la route a rĂ©clamĂ© plus d’un couple d’acteurs et d’actrices.

Quand j’ai Ă©crit celui-lĂ  et «JĂ©sus les annĂ©es disparues», j’avais peur de les chanter pour quelqu’un d’autre. Je pensais qu’ils allaient me regarder et dire: «Vous l’avez fait. Vous avez franchi la ligne. Vous avez besoin de la camisole de force.  » Mais si je le laisse reposer pendant quelques semaines et que cela m’affecte toujours, c’est quelque chose que j’aimerais entendre quelqu’un dire, alors je me dis, mon instinct est aussi bon qu’une personne normale. J’aimerais entendre quelqu’un faire ça, alors je vais juste de l’avant et je m’y lance.

«Je veux juste danser avec toi» (1986)

Cette chanson a payĂ© [my cancer surgery]ou ce que l’assurance n’a pas rĂ©cupĂ©rĂ©. Quand j’Ă©tais Ă  MD Anderson aprĂšs la chirurgie, j’ai dĂ» retourner pour faire le rayonnement. Je me souviens ĂȘtre montĂ© dans mon Rent-A-Car et allumĂ© la radio et entendre « Je veux juste danser avec toi » est le numĂ©ro un sur [the country chart.] Cette chanson existe depuis 10 ans. Je l’avais mis sur l’album AprĂšs-midi allemands. De nulle part, il a Ă©tĂ© lancĂ© dans le dĂ©troit de George, et bang, il l’a emmenĂ© au numĂ©ro un [in 1998]. C’Ă©tait une grosse piĂšce de monnaie. Cela n’aurait pas pu arriver Ă  un meilleur moment. Nous n’avons jamais eu la couverture en termes d’argent pour cette annĂ©e; J’avais manquĂ© de travailler. George Strait l’a payĂ©.

« Vitesse du son de la solitude »(1986)

C’Ă©tait dĂ©finitivement une chanson rĂ©volutionnaire pour moi. J’ai Ă©crit cette chanson sans se soucier si quelqu’un l’a jamais entendue. C’est que je l’ai notĂ© sur papier. J’ai compris ce qui Ă©tait en quelque sorte la gestion de ma vie Ă  l’Ă©poque. C’est ce disque qui a continuĂ© Ă  jouer encore et encore; c’Ă©tait juste quelque chose que je devais retirer de moi. Je ne savais pas, ou je m’en fichais, si quelqu’un d’autre pouvait comprendre cette chanson. Il s’avĂšre que les gens s’y rapportent de diffĂ©rentes maniĂšres.

«Tout est cool» (1991)

J’ai dĂ» Ă©crire «Tout est cool» sur une pĂ©riode de temps. Parce que je me souviens que nous sommes allĂ©s Ă  un [wedding] un de nos amis de San Francisco. Et je me souviens, mon ami «Knocka», il vit dans une ferme avec des chĂšvres dans les collines. Et quand il est venu en ville, vous ne le verriez jamais habillĂ©. Il Ă©tait habillĂ© ce jour-lĂ . Et cet ami Ă  nous lui a demandĂ© d’oĂč il venait. Et il a dit: « Je viens de la vallĂ©e des insouciants. » Et je suis allĂ©, « Whoa … Je dois l’utiliser quelque part. » Je ne pouvais pas attendre de le mettre dans une chanson.

«Lac Marie» (1995)

[Producer] Howie Epstein ne voulait pas de cette chanson Les annĂ©es manquantes. Il pensait que «Lake Marie» sonnait comme une chanson que Bob Dylan a Ă©crite: «Brownsville Girl» et c’Ă©tait le seul album que je n’ai jamais achetĂ© par Bob. Puis toutes ces annĂ©es plus tard, quand nous obtenons une citation de Dylan sur mes chansons, il s’avĂšre que «Lake Marie» est l’une de ses chansons prĂ©fĂ©rĂ©es.

Je savais que je voulais que ce soit une rĂ©citation et une sorte de progression semi-rock quand vous ĂȘtes arrivĂ© au refrain. Je savais que les gens aimaient m’entendre parler, et ils aimaient entendre les histoires entre les chansons, alors j’ai pensĂ© que j’allais incorporer cela dans une chanson qui basculait un peu plus.

Le dĂ©but devait sembler provenir d’un livre d’histoire. J’Ă©tais dans cette petite ville de Woodstock, Illinois. Il y a un petit opĂ©ra que nous jouions. Nous ne pouvions pas nous permettre nos gens du son, alors nous utilisons le gars du son de la maison, et j’ai dit: « HĂ©, ce n’est pas le lac Marie ici? » Et il dit: « Oh oui, c’est Ă  environ 18 miles sur la route. » Mon petit frĂšre Billy Ă©tait avec moi et nous y allions quand nous Ă©tions enfants. J’ai dit: «Bill, allons faire un tour et allons voir le lac Marie.» Et ils avaient une petite bibliothĂšque. Nous sommes entrĂ©s et j’ai demandĂ© au bibliothĂ©caire: « Avez-vous des livres ou des informations sur l’histoire de cette rĂ©gion? » Elle a dit: «Non, mais assez drĂŽle, un homme Ă©crit un livre sur les lacs jumeaux» et m’a donnĂ© son numĂ©ro. Et il m’a envoyĂ© un tas de trucs, comme un article de journal sur ces deux sƓurs [Elizabeth and Marie] que les lacs ont Ă©tĂ© nommĂ©s d’aprĂšs. Et c’est tout ce dont j’avais besoin. J’avais juste besoin de savoir que quelque chose comme ça s’Ă©tait rĂ©ellement passĂ©, et c’est ainsi que j’ai commencĂ© la chanson, Ă  propos des Indiens trouvant les deux filles blanches et nommant les lacs d’aprĂšs elles. Et puis bang, je suis entrĂ© dans une relation parallĂšle que j’avais eue, et Ă  partir de lĂ , une chose de rĂȘve. Je me souviens avoir traĂźnĂ© Ă  l’adolescence dans un parking situĂ© prĂšs d’une rĂ©serve forestiĂšre, et toutes les rĂ©serves forestiĂšres me semblent ĂȘtre des lieux de futurs meurtres macabres. Il y a eu une sĂ©rie de meurtres dans la rĂ©gion de Chicago Ă  la fin des annĂ©es 50, au dĂ©but des annĂ©es 60, oĂč il n’y en avait jamais eu auparavant. John Wayne Gacy n’Ă©tait qu’Ă  environ trois kilomĂštres de l’endroit oĂč j’habitais.

J’ai vu beaucoup de gens penser que le gars a tuĂ© la fille dans la chanson parce qu’ils divorcent ou quelque chose, et non, non, non. J’ai dit, regardez, l’amour est un acte violent. C’est pourquoi les gens sont si bouleversĂ©s quand on leur enlĂšve, c’est pourquoi j’ai eu cette violence lĂ  oĂč ils trouvent ces corps dans la voiture – c’est comme une relation qui a juste « claquĂ© contre les rives du lac Marie ». J’Ă©tais vraiment content de cette chanson quand je l’ai finie, parce que c’Ă©tait totalement une vision onirique que j’ai pu intĂ©grer dans une chanson.

«Space Monkey» (1997)

J’ai Ă©crit « Space Monkey » Ă  partir d’un petit texte de prĂ©sentation que j’ai vu, quelque chose au sujet des Russes oubliant cet astronaute. Ce n’Ă©tait pas un animal, c’Ă©tait cet astronaute qu’ils avaient oubliĂ©. Pas pendant plus de quelques jours, mais ils sont juste passĂ©s Ă  autre chose dans leur nouveau programme spatial, et ils l’ont fait tomber et tout, mais j’ai pensĂ©, et s’ils ne le faisaient pas? Je l’ai Ă©crit avec Peter Case. Et Peter est un gars formidable. Je ne peux que co-Ă©crire avec quelqu’un qui a le sens de l’humour. J’aime co-Ă©crire avec quelqu’un Ă  qui j’aime parler. De cette façon, si vous n’en tirez pas une chanson, alors vous avez passĂ© un excellent aprĂšs-midi ensemble.

« Certains humains ne sont pas humains » (2005)

La chanson elle-mĂȘme m’a beaucoup plu. La partie que je n’aimais pas Ă©tait [when] Je viens de tirer directement sur George Bush. Et je me suis dit: « Mec, cette chanson est trop bonne pour ça. » Le reste de la chanson Ă©tait trop bon, et pour moi, cela a ruinĂ© la chanson pour moi.

« Summer’s End » (2018)

« Summer’s End » Ă©tait une co-Ă©criture, mais par Dieu, Pat McLaughlin et moi, nous semblions aller dans le mĂȘme sens. Nous nous sommes juste assis lĂ  presque Ă  nous gifler en face avec une ligne. J’en retirerais un, Pat en retirerait un, ce serait comme si nous nous battions ou quelque chose comme ça. Nous n’avions pas besoin d’avoir de discussion ou d’argument Ă  ce sujet. C’Ă©tait juste sorti, tu sais. Cela convenait ou non, et nous n’avions mĂȘme pas de sujet sur lequel nous Ă©crivions. C’est incroyable pour moi parce que je pensais que je ne pouvais le faire que par moi-mĂȘme. Que je ne pourrais pas faire ça avec quelqu’un d’autre, que ça ne deviendrait pas pareil pour moi, ça n’aurait pas le mĂȘme effet sur moi. Il est donc formidable de savoir que vous pouvez Ă©crire quelque chose qui signifie autant pour vous avec quelqu’un d’autre; ce n’est pas « musique par » et « paroles par ». Personne avec qui j’ai Ă©crit n’a fait ça.

«Les amis solitaires de la science» (2018)

Je nourris cette diatribe depuis des annĂ©es, la premiĂšre fois que j’ai lu que les scientifiques ont dit: « Il n’y a pas de Pluton. Pluton n’est pas une planĂšte.  » J’ai dit: « Sortez, que voulez-vous dire que Pluton n’est pas une planĂšte? » J’ai dĂ» mĂ©moriser les planĂštes en cours de science, et il m’a fallu une Ă©ternitĂ© pour les mĂ©moriser et apprendre Ă  les Ă©peler. Et maintenant, ils me disent que ce n’est pas une planĂšte
 Ils la rĂ©trogradent en Ă©toile, comme une Ă©toile n’est pas une bonne chose? Et puis cinq ans plus tard, « OK, c’est une planĂšte naine », par-dessus. Parlez d’insulte Ă  une blessure. Comme s’ils avaient dĂ©pouillĂ© le gars de son uniforme de planĂšte, en ont fait une Ă©toile et l’ont rĂ©trogradĂ© une planĂšte naine. Je veux dire, laisse le gars tranquille !